come li seppelliamo i morti

che si accatastano nel patio contro

  la nostra finestra panoramica? la vista è ostruita

dall'ultimo cadavere scaraventato qui da un'altra bomba a grappolo...

ogni quaranta minuti, ogni venti, ogni dieci, ogni cinque,

ogni quattro ogni tre ogni due

ogni uno...

non riesco più a vedere in giardino

che ne facciamo di tutti questi bambini

che giacciono qui fuori dalla nostra cucina

finché ciascuna delle loro morti non sarà stata chiamata una morte

finché ciascuno di noi non saprà chi è che abbiamo ucciso

come è giovane questa... quattro anni? otto? tredici?

  ventidue? teneva spesso

le mani in quella maniera? stava per fare una domanda?

La sua faccia un campo rivoltato di fresco

dove avremmo indugiato potendo

e lasciato scorrere dai nostri occhi semi nati dal nostro sguardo

ma ora

riusciamo a pronunciare ripetere pronunciare ripetere

uccidere, morte, uccidere, morte, uccidere, morte

con una pausa dopo ciascuna parola come ciascuna merita, ripetendole

nel sonno, sottovoce, a voce alta, alla TV

finché le nostre parole non diventano sabbia che ci punge a sangue i palmi

levati nel vento che si leva

guarda cosa rimane ora della sua faccia, terreno straziato e brullo...

della sua, e poi della sua, e della sua, e di nuovo della sua... ripetere

svelto

sabbia per ricoprire almeno il suo esile

corpo un tempo radioso

Mermer Blakeslee

Mermer Blakeslee, scrittore e poeta statunitense, vive a Roscoe, New York.